踏过城门的那一刻，声音就扑上来了。

不是从某一个方向。是从所有方向。吆喝声、车轮声、铁锤声、笑闹声、牲口嘶叫声、油锅爆响声——所有你能想得到和想不到的声音，全被塞进了同一条街道里，挤得像是一锅快溢出来的肉汤。

然后是味道。

天啊。那个味道。

我的鼻子像是被人用香料砖直直糊了上去。海盐、烤肉、铁锈、花椒、松脂、腐木、鱼腥、蜂蜜、煤烟——全部同时涌进来，不排队、不讲理，彼此撞得稀碎又混在一起，变成了一种我这辈子都没闻过的东西。

不是臭。也不是香。

是「挤」。

这个味道太挤了。

「掉毛的——」我本能地做了一件完全没用的事：把耳朵压平。

但那些声音和味道才不管我的耳朵同不同意。它们见缝就钻，连我的尾巴尖都不放过——空气的振动沿着毛发爬上来，像是有几百只看不见的小虫子在上面跳舞。

「你还好吗？」亚伦回头看了我一眼。

「感觉像是整个世界都在嚼东西。」我说。

这不是夸张。城门内侧的第一条主街，两旁的摊位几乎长到了路中间。有些连招牌都没有，就只是一口锅架在火上，旁边蹲着一个矮人或者兽人，一边翻铲一边吼着什幺听不清的吆喝声。

「好挤。」扎卡的大块头在人群里特别显眼，却也特别不方便。他的肩膀不停地撞到别人——或者说，别人不停地撞到他。

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