门后的空间比想像中小很多。

不是牢房，更像是一个被压缩到极限的居住空间——一张简陋的床铺，一张堆满零件跟图纸的工作台，墙上密密麻麻贴着手绘的线路图，纸张边缘早已泛黄脆化。空气里有一股金属油脂混着陈旧纸张的气味，是二十三年没有流通过的空气。

工作台前，一个瘦小的身影背对着门口，正低头专注地摆弄着什幺。

左手死死握紧扳手残柄，任由那道裂纹硌着虎口，阿强的脚步在门槛前僵住了一瞬：「谢……谢静弦？」

工作台前的身影猛地一僵，手里的零件「当」一声砸在桌面上。

转过身的动作极慢，像是关节已经很久没有练习过旋转。花白的头发随意挽在脑后，脸上刻着深浅不一的风霜皱纹，但在看清楚门口的三个人之后，那双眼睛瞬间亮得惊人。

粗老的手掌死死按住桌角，声音沙哑得像是砂纸磨过铁皮，谢静弦的眼泪当场砸在桌面上：「有人，真的有人。」

眼眶毫无预警地瞬间泛红，六个观测镜片死死锁定那道单薄的身影，阿娟的客家腔带着压抑不住的剧烈颤抖：「谢小姐。我们是来救妳的。」

没有立刻回答。

谢静弦慢慢挪动生疏的步伐走近，伸手想摸，却在碰到前一刻又闪电般缩了回来，视线死死定格在 14 号重构扳手的残柄上：「这把扳手。这是我当年留给老头子的框架材料。走线……走线变了。有人重新走过。」

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