悠月病愈后，几乎成了小店的常驻风景。那张靠窗的小桌成了她的专属领地，方正每日多加一勺鸡油，她则在喝汤时轻轻说一句“今天比昨天更像洱海”。乐儿六岁半，人小鬼大，很快就成了两人之间的“最佳助攻”。

乐儿对悠月近乎痴迷。每天中午客人散去，她就拖着小板凳，趴在悠月腿边，用蜡笔在旧菜单背面乱涂。悠月从不嫌弃，反而把书店带来的旧画册摊开，和她一起翻看。她很快发现，乐儿虽然认字慢、写字歪，但对颜色和形状有惊人的敏感。一次，乐儿画了一幅洱海：不是常见的蓝绿写实，而是用深紫、橙红、墨黑层层叠加，像风暴前的湖面在燃烧。悠月盯着那幅画看了很久，眼眶湿润。

“乐儿，你画的不是海，”她轻声说，“你画的是洱海在唱歌。”

乐儿歪头：“月姐姐，洱海会唱歌吗？”

悠月摸摸她的头：“会啊。白族的渔歌、风吹过苍山的调子、渔民撒网时的号子，都是洱海在唱。你的画，把这些声音都画出来了。”

从那天起，悠月开始系统引导乐儿。她不教认字，而是教她“用颜色听洱海”。乐儿很快就画出了自己的情绪：爸爸忙时是灰蓝色的洱海（“像风停了，鱼都睡着了”），月姐姐来时是金黄色的阳光（“像三道茶的第一道，苦中带甜”），偶尔想妈妈时是碎裂的紫色（“像洱海涨潮，把心淹没了”）。悠月把这些画挂在书店墙上，客人问起，她只淡淡地说：“这是洱海的孩子在说话。”

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